Naftalina

Trabajo en una empresa grande en una ciudad pequeña. Al final de mi pasillo se encuentra el departamento de Personal. Estos últimos años el desfile de almas que se pierden ante mi despacho es tan habitual que, sin apenas levantar los ojos de mi trabajo, les digo: Recursos Humanos, al final del pasillo.






La mayoría es gente joven. Vienen con sus mejores vaqueros, las caras lavadas, un toque de nervios y un tinte de deseperación en la mirada. Están preparados para presentarse ante el ministro del ramo, pero no saben que les va a recibir una empleada que va a guardar su currículo en una carpeta repleta de lo mismo, y que, casi con seguridad, no les llamarán. No, no llamarán a los menos preparardos, y probablemente tampoco llamen a los que sacaron mejores notas y estudiaron más.


Aparecen algunos inmigrantes que llegaron con la promesa de que aquí estarían como en Hollywood. Dejaron sus países huyendo de la miseria, atraídos por la brillante Europa, pero no les contaron la parte amarga de los alquileres altos, y los precios caros. Y la subvención para todo, se acabó.


Les miro a todos de reojo, desde la comodidad de mi puesto-no-tan-estable, dando gracias a Dios por conservar la silla que nos paga la hipoteca. Y les deseo a todos que encuentren en otro lugar lo que aquí no les podremos dar.


Ayer topé con un aspirante en el ascensor. No era como los demás. El hombre, de unos indefinidos cuarenta-y-tantos o cincuenta-y-pocos, iba repeinado y vestido con su mejor traje, que desprendía un inconfundible olor a naftalina.



Ya había dejado su Currículum. Y en sus ojos se podía leer su miedo.


El olor a naftalina quedó impregnado en mi conciencia.