El amor verdadero

Escena doméstica del martes por la noche. Mi marido sufriendo con el fútbol, y yo, disfrutando Shakespeare in love (1998). No pasa nada, cada uno hace lo que le apetece, mi hogar es lugar de respeto. Después de la película, beso de buenas noches, e intento de dormir de un tirón. Admito que no lo conseguí, un café tardío me jugó una mala pasada. Y así empecé a pensar en el post de hoy.

Esta maravillosa película gira en torno al amor. Al AMOR, en mayúsculas, con todas sus letras. Trata de una historia ficticia, pero que resulta creíble, acerca de la inspiración que llevaría al dramaturgo inglés a escribir e interpretar Romeo y Julieta.

En cada verso de amor, en cada beso anhelado y reprimido, en cada encuentro furtivo, en cada instante de pasión, sentía esa dulce punzada que sólo el amor provoca.

El amor no se puede medir, ni limitar, ni controlar. Se apodera de tu sensatez, no está sujeto a la acción de la voluntad, sino que se rige por una suerte de locura interna que te vuelve frágil y salvaje a un mismo tiempo.

Es un sentimiento positivo, qué duda cabe, pero a la vez, lastima de forma indeleble el corazón y, quien ya lo ha sentido, jamás vuelve a ser la misma persona. Cuando uno ha amado, nunca vuelve a ser el mismo, queda ligado, como preso en una especie de telaraña entretejida por el objeto de su estima. Da lo mismo si el amor es o no correspondido, o si el amor se acaba (¿se acaba, el amor?). Nada puede ser comparado a ese sentimiento que te crea y te destruye al mismo tiempo.

Ahora, cuando la vorágine del correr de mís días saturados por el trabajo, los niños, la casa, los blogs, las labores, los libros, las cartas, las palabras, el buen tiempo, o la lluvia, ahora, después de casi 20 años a su lado, sigo sintiendo ese amor. Aunque él esté en el sofá y yo en la habitación... estamos enredados por el mismo hilo.


Y para mi amigo del Dayketing... yo serviría para esto. Hoy es el aniversario de la muerte de Shakespeare.