Infancias robadas

A menudo tengo la sensación de que hemos robado la infancia de nuestros hijos. No sé en qué punto estamos fracasando, pero parece como si nosotros hubiésemos sido los últimos niños felices.

Me pone los pelos de punta escuchar a mi hijo de menos de 9 años diciendo que el tiempo se le pasa volando. A mí, pasar de lunes a miércoles se me hacía eterno...
Sus reacciones ante la frustración se parecen más a las que yo viví en mi adolescencia que a las de mi niñez. De hecho, a nosotros no se nos pasaba por al cabeza enfrentarnos a nuestros padres. Sí pataleábamos, sí teníamos berrinches. Pero no eran como los de ahora.

Mi última muñeca me la trajeron los Reyes Magos a los 12 años, prácticamente. Ahora veo a las niñas de 11 mirándose en un espejo que refleja un cuerpo de niña pero un alma de alguien que no lo es. Recuerdo cuánta conmiseración sentí por la hija de Julio Iglesias, Chabeli. Para mí, el sólo hecho de ver un anuncio de compresas, o un beso en una película, y no hablemos ya de ver un pecho desnudo, me causaba tal vergüenza que si hubiera podido fundirme, lo habría hecho gustosa. Y a ella va y su padre le dedica una canción: De niña a mujer. Me daba tanta pena, me alegré tanto de que mi padre no fuera el suyo...

No sé si los culpables de este cambio de mentalidad son los medios de comunicación, que han omitido los patrones de infancia y han creado una generación adulta miniaturizada. O a lo mejor somos nosotros mismos que  de tanto intentar normalizar una situación que nos pudo parecer traumática, nos hemos pasado de rosca.

Me aterra pensar que estas niñas y niños que no tienen siquiera acné, porque sus hormonas todavía no están listas para hacerles cambiar, no se dan cuenta que no podrán volver atrás. Que nunca más será su tiempo de ser niños y de jugar, de construir cabañas, de saltar a la cuerda, de aburrirse en una tarde lluviosa de primavera. Una vez das el gran paso hacia la vida adulta no hay retorno. Siempre existirán los Peterpanes, pero esos no dejan de ser una anomalía de la sociedad, que huyen, más que de la madurez, de la responsabilidad. Y esa ya es otra historia. O no.